Juegos de NES y emulación (parte I)

Muy buenas a todos.

Estos días me aburro bastante en casa; así que hoy me puse a ver unos cuantos videos del Angry Nintendo Nerd. Tras echarme unas risas, me dio la picá de bajarme algunos
roms de Nintendo y probarlos con un emulador. Quería comprobar si los juegos de los que habla este hombre (http://www.cinemassacre.com/AVGN/Nes_Nerd_videos.html) son realmente tan malos como dice.

Para el/la que no lo sepa, la emulación es una "técnica" que consiste en hacer correr juegos de otros sistemas, como videoconsolas (Super Nintendo, NeoGeo...) u ordenadores antiguos (Spectrum, Amstrad, Amiga...) en PC's. Mediante un emulador, que es el programa, puedes ejecutar las ROM's, que son los juegos. La posesión de cualquier ROM es ilegal a no ser que tengas el cartucho original del juego, por supuesto :)

Comencé con "The Simpsons - Bart vs. the Space Mutants". En fin, tampoco es que jugara demasiado a ninguno. En principio no parecía tan malo como dice el nota este, pero los controles si que son algo chungos. El argumento es absurdo, pero bueno, es un videojuego. Los mutantes alienígenas (muy de moda en los 80) han invadido el mundo y tienes ke ir pintando cosas de rojo con un spray, al menos en la primera fase. Hay cosas que a veces no se sabe si hay ke pintarlas o no...



Tras este probé "Friday the 13th". Juego horrendo donde los haya, caca de la vaca, oiga. Infumable.



Después le di una oportunidad a Silver Surfer. Este juego es un shooter típico, solo que en vez de un avioncito manejas a este personaje de cómic. La dificultad es desmesurada, no sé qué coño habrían fumao los beta testers. Sólo os diré que con rozar cualquier pared, mueres.
Añádele a eso una maraña de enemigos que se mueven a toda velocidad por la puta pantalla y que, para colmo, lanzan proyectiles.



Fester's quest. No es un mal juego, tampoco estuve mucho tiempo jugando. Muy a la Zelda, en cuando a perspectiva y tipo de acción,
manejas a este gordo (muy lento, por cierto) por ahí y tienes un trabuco que dispara cosas.



Por último probé el Dragon's Lair, una de las últimas reviews del Angry Videogame Nerd. La verdad es que ha sido el que mas me ha gustado. Es jodido, pero tiene buenos gráficos para ser de la NES. Has de ir memorizando secuencias de movimiento de los enemigos para pasar sin que te den. Es algo difícil, ya que muchas cosas te matan con un solo toque (otras no, otras simplemente te quitan un poco de la barra de energía, que al llegar a 0, palmas) lo cual es un poco absurdo. Imagino que los programadores, o estaban drogados, o quisieron darle una dificultad legendaria. Desde luego lo consiguieron, aunque me parece más difícil el Silver Surfer.



Siento no poner más capturas, si quereis ver los juegos funcionando podéis buscar los emuladores y las roms (por supuesto, sólo podeis bajaros las roms si tenéis el juego original ;););)). Os recomiendo esta página: www.retrones.net

donde, por cierto, encontré algunas cosas curiosas que comentaré en el siguiente post.

Un saludo a todos, terráqueos.

Navidad

Se acaba el año y viene la navidad, fiesta querida por muchos y odiada por otros tantos. La verdad es que he llegao a no comprender ese odio por la navidad que algunos tienen. Realmente la odian, algunos por el materialismo, otros por la hipocresía, y otros, seamos sinceros, porque son unos cascarrabias o están solos. Pero joder, menos da una piedra... Si quitásemos estas fiestas, ¿no creeis que el año quedaría un poco vacío?

Desde hace unos años acá, me vengo dando cuenta de que cada vez me hace menos ilusión esta época del año, y es triste. Cuando era niño era mi época preferida, como la de muchos (incluso por delante del verano). Regalos, "nieve", comer, dulces, ver a los que nunca ves... No sé, no está tan mal. Pero ya, sinceramente, me da igual. Ni la odio ni la dejo de odiar; simplemente la ilusión se esfumó. Será que mi materialismo infantil quedó a un lado, y ya no me importa tanto esa parte de la vida, o acaso las cosas que necesito están fuera de mi alcance. Recuerdo que planeaba las navidades meses antes de que ocurrieran... Joder, era un flipao. Era una época mágica.

Es que, cuando menos te lo esperas, has dejado de ser un niño

Gotta get away, falling away

Necesito escapar de aquí. Irme, salir, escapar fuera, volar a cualquier lado. El hastío comienza a acercar sus garras hacia mí; demasiados días lo mismo, demasiados días solo.
Posiblemente debería de dar las gracias por estar solo y ser libre, pero hay veces que te desanimas. A esta velocidad, uno no sabe ya ni lo que está haciendo, ni por qué está luchando, ni qué esta buscando. Simplemente andas, tanteando las paredes en la oscuridad. Vago sin objetivo ninguno.
Y pese a estar bien del coco últimamente y haber superado lo que a mí me han parecido auténticas pesadillas, sigue habiendo algo que no encaja. Sigue habiendo una espina. Quizás es que las personas no son capaces de ser felices 100% en ningún momento. Quizás es que NECESITAMOS tener problemas para poder vivir, para poder hacerle frente a algo en la vida.

Y si no los tenemos, nos los generamos.

Es algo que he podido comprobar en mí mismo: la inactividad mata. Si cualquier persona deja de tener una cierta rutina en sus días, se mustia como una planta, y su mente empieza a divagar en cuestiones perjudiciales. Si estás sin hacer ningún trabajo, sin hacer nada, acabas contigo mismo.

Nunca en la vida nos quedamos exentos de problemas. Espero que en la muerte sí.

Aquí os dejo un tema de Mordred, banda original donde las hubiera, muy infravalorada, y que no llegó a nada gordo como otras tantas grandes bandas.

Mordred - Falling away




Someone take this cold from me
And let my mind run free it used to be
Easy to deal with the everyday shit
Now it seems I'm all alone to deal with it

Take me away from here
Falling away
Falling away from the fear
It seems too near it feels too real
Have to find out why
And cut this cancer from my life

No one there to hear the inner cry
Only I can watch me die inside
I live alone among a crowded world
I can't forgive myself this weakness
Sets my pride to burn
I can't believe I find a way
To make it through this hell everyday
Slip slipping my reality slips away
Sleep sleeping it seems the only way

Take me away from here
Falling away
Falling away from the fear
It seems too near it feels too real
Have to find out why
And cut this cancer from my life

Chorus

Now it seems there is a way
To shed this pain from
My brain and walk away
I found an ally who is
Strong as I

I need no other to get me by
Inner me inner me I am he
I and I set me free
I, must, control, the pain
Just, for, another day

Take me away from here
Falling away
Falling away from the fear
It seems too near it feels too real
Have to find out why
And cut this cancer from my life
Falling away from the fear

No one to hear the inner cry

Supervivencia

Saludos, entes. De nuevo un tiempo sin postear, lo siento (si es que alguien siente que se podría haber perdido algo, claro)

Últimamente los días pasan muy rápido, y no escribo aquí porque parece que la facultad consume todos los recursos de mi mente y me roba el ingenio que yo pueda tener. Y pienso cosas, ya lo creo, pero se quedan olvidadas en algún rincón, y cuando intento escribir algo, ya ha desaparecido todo.

Pero si de algo me voy dando cuenta mientras pasa el tiempo, es de que somos unos animales. La rapidez me embarga; crece exponencialmente como crece la rapidez del mundo en el que estamos. Y en medio del huracán, todos los movimientos que hace nuestra especie giran en torno a la supervivencia. O quizás debería decir los movimientos que hacen los individuos de nuestra especie, entre los que me incluyo.

(Aunque tengo un apéndice adicional bastante extraño que...




...es broma












...o no)



He comprobado que el altruísmo no existe, a mi parecer. Ni siquiera por parte de las madres, como he oído alguna vez. Todo gira en torno a uno mismo. Puede parecer egoísta, de hecho a mí me parece bastante triste, pero creo que es cierto. Mi "rama" biológica me hace pensar así. Todos hacemos las cosas que hacemos para encajar en el grupo, en la manada, para que nos tengan aprecio. Y quien diga que le da igual, yo creo que o miente, o no dice toda la verdad. A todos nos gusta el aprecio de los demás, especialmente de aquellos a quienes más admiramos o queremos. A todos nos gusta que nos digan que algo que hemos hecho está bien hecho, o es bonito, o suena bien...

Esto es la supervivencia. Somos unos animales con una inteligencia superior. Hay mucha gente que piensa que no, que tenemos sentimientos. Pero, ¿de verdad te has parado alguna vez a analizar eso?
A lo mejor los sentimientos son simplemente otra cara de la inteligencia. Son los lazos que nos permiten seguir viviendo en sociedad, los lazos que permiten que las manadas sigan juntas. La manera que encontró la naturaleza para que siguiésemos siendo individuos sociales, y no solitarios.

Nuestros movimientos son para la supervivencia

What a shitty day... and it's mine

...the most shittiest day of my liiife.

No es cierto, pero son las típicas gilipolleces que se le ocurren de vez en cuando a uno.

Hoy, exámen de FC un tanto follante (para mí). Ya sé que voy a tener que estudiar mucho más de lo que estudio si quiero hacer esto de manera decente. Lo malo es que a veces no hay dónde agarrarse para tirar palante, pero bueno, "believe when you can't believe anymore", como dicen los Nevermore en The heart collector.

Aún no he hablado por aquí de la carrera. Tampoco hay mucho que decir, excepto que no hay tías, y te vuelves majara. Hace que no huelo hembras ya un tiempo, y los efectos se dejan notar. Desde aquí hago un llamamiento, a todo esto, si alguna quiere sexo que me llame. Eso, otro aspecto a destacar de esta carrera es que te vuelves un sinvergüenza.

Ya postearé alguna de mis mierdas mentales, un saludo a todos, entes inmundos

La hora de los inadaptados

¿No os habéis dado cuenta? La noche es la hora de los inadaptados.

La noche es la hora de lo extraño y lo oculto. De aquellos que no encajan en la realidad; ellos se ocultan en lo irreal. La luna ejerce sus influjos y todo se vuelve distinto.

La noche forma parte del todo junto al día, pero son distintos. Los inadaptados se cobijan en ella. Son aquellos incapaces de dar su cara a conocer al Sol. Los que están en conflicto, no con los demás, sino con ellos mismos.

Aquellos cuya inteligencia se vuelve contra ellos mismos (Beyond the realms of death) sólo pueden descansar en la noche. La noche es su hora. Vuelven a las trincheras para descansar del bombardeo del día; las enfermedades los azotan pero siguen vivos. Con algo de suerte incluso duermen.

La noche es la hora de la locura para los cuerdos. Todo es una imagen en negativo. Nosotros nos volvemos locos, y la mañana lo arregla todo, lo desmiente. Malditas esas mañanas en las que está nublado; parece que el día nunca comenzó, que todo es una continuación a medias de la noche.

La noche es esa estructura vacía que tiene cabida para todo y para todos. Cada uno la rellena como quiere, cada uno con su estilo. Cada uno abre su interior a la luna y a las estrellas, al cielo negro. Todo el mundo, sin excepción. Pero cada uno a su manera.

La noche es la hora de los inadaptados

Héroes del silencio

Hoy es un día en blanco, uno de esos domingos en los que no haces nada porque realmente no tienes ganas de hacer nada. Pero, a la vez, te aburres, y piensas, "coño, voy a hacer algo". Es inútil; seguirás sin hacer nada, te lo digo yo.

Y más después de algo como lo que viví anoche, el concierto de reunión de una de las bandas más internacionales y grandes que ha dado nuestra madre putria, Héroes del silencio, yeja. Así que se me ha ocurrido hacer una especie de crítica del concierto.

Me fui para allá a la hora de comer aproximadamente. Había gente sentada al lado de la cola. Estuvimos allí haciendo el parias hasta las 17:30 aproximadamente, con un calor que te pegaba tol tortaso en la nuca y te dejaba tieso.

De repente vimos a los héroes correr hacia dentro del estadio, se metieron, y seguidamente abrieron las cancelas... -Momentos agónicos en los que casi me mato- y estabamos ya en las colas formadas para entrar. Tras ser canjeado mi ticket tuve que emprender una carrera para llegar a primera fila. En ese momento pensé... "¿Por qué coño estoy corriendo para ver a Héroes del silencio en primera fila?"... Bueno, supongo que porque mis colegas estaban haciendo lo mismo...

Tras esperar unas 3 interminables, soporíferas, y agobiantes horas, empezó el espectáculo. Abrieron con El estanque y siguieron con Deshacer el mundo. No voy a comentar el setlist entero, las únicas mas raras que tocaron fueron Tumbas de sal, Bendecida y El mar no cesa. En mi opinión faltaron Flor de loto, Flor venenosa, Rueda fortuna (especialmente), y alguna más cañera como Los placeres de la pobreza o algo así.

El sonido fue impecable, me jarté de cantar, el montaje estaba tela de currado, digno de auténticas estrellas de rock and roll, el estadio estaba a rebosar, y al final tiraron al cielo unos fuegos artificiales la mar de lindos.

Lo malo: o soy yo, o estaban un poco desganados, al menos el Valdivia, el bajista y el batería no se movían. Sé que siempre han sido así, pero eso hace el concierto a veces un poco monótono, porque dependen de lo que haga el frontman únicamente. La comunicación con el público no fue demasiada. Pero eso, más que nada, una falta de fuerza y de ganas, que es algo que creo, toda banda de rock debe tener.

Pero bueno, no estoy decepcionado en absoluto. Realmente nunca fui un gran fan de héroes del silencio, los empecé a escuchar algo más en serio cuando me enteré de se reunían y venían a Sevilla a tocar, y descubrí así un buen grupo. No me vuelven locos como a mucha gente; los grupos que me vuelven loco a mí son otros. Pero tienen ese halo romántico y esas letras Baudeleirianas extrañas, que los hacen únicos, musical y líricamente.

Ala, un saludo

Piece of metal 2

La espalda apoyada contra el montículo, al mirar hacia delante podía ver a sus compañeros subir por la enlodada colina, sorteando cadáveres mutilados de gente conocida. Por esa muerte de la que se alimentaba ahora mismo el fango tenía que llegar arriba y matar a los últimos vietnamitas que quedaban.

Al borde de la enajenación, o quizás demasiado cerca de la realidad como para soportarlo, dio media vuelta y siguió subiendo, los pies resbalando, su arma disparando. Aprovechó un grueso tronco para cobijarse, sacar una granada de mano que había reservado, y lanzarla apuntando hacia la trinchera vietnamita de lo alto de la colina.

Una explosión, miembros mutilados. Más muerte, qué más da; nada importa, sólo la colina.

El silencio se iba adueñando del lugar; los escupitajos de las metralletas cada vez sonaban más aislados. Parece que estaban ganando. Siguió subiendo. En una ocasión resbaló y tuvo que volver a recorrer unos cuantos metros. Ya no quedaba a penas nadie de ningún bando. El silencio sólo era secuestrado por gritos agónicos procedentes de la trinchera coronante y algún disparo aislado.

Al llegar al montículo, esperó a uno de sus compañeros, que llegaba sangrando por un brazo. Este era el momento. Matar o morir. El único ocupante restante estaba sólo. Se le ocurrió una idea al ver el cadáver muerto de un habitante del Vietcong al lado del montículo de sacos. Ordenó a su compañero que lo elevara y lo asomara por un lado, mientras él se dirigía silenciosamente a unos metros.

A una orden, el cadáver asomó por un lado de la trinchera. El vietnamita superviviente en el foso disparó en esa dirección y fue fácil abatirlo.

En ese momento puso observar lo que había dentro del lugar que llevaban varios meses asediando. Más muerte y miseria, ni más ni menos.

Habían coronado la puta montaña. La plaza fuerte era suya. Vidas y vidas había costado, en una lucha que ya no importaba a nadie. Pero la colina era suya, sí...

Y ahora... ¿qué?

Extremoduro y nostalgia

Este grupo tiene la cualidad de transladarme a otra época, a cuando tenía 14 tacos y fui a mi primer concierto, que fue este de Extremoduro en el auditorio... en el 2002, ni más ni menos. Iba con unos cuantos colegas aunque más que ná con el Josele... Todo parecía mágico, desde el viaje hacia allá (fui solo en bus y me encontré a dos notas que iban payá, me acoplé con ellos) hasta el concierto en sí.

Va, no me lo perdonaré nunca, lo vi desde las gradas pese a que este me decía illo vámonos pabajo. Pero esque desde abajo no se veía una mierda. Pero va, después me arrepentí xD

Extremoduro es música de calle. De adoquines y de vaqueros rotos. De estar todo el día por ahí con una litrona en la mano. Música de la Alameda, como tantas otras. Por eso me trae recuerdos, pese a ser un grupo del que sólo he escuchado las canciones más típicas. Me recuerda a las botellonas, sentados en los banquitos de la Alameda, por ahí haciendo el loco con un puto carrito de la compra.

Descubriendo cosas nuevas poco a poco, cuando aún no sabía nada de la vida... Sigo sin saber demasiado, pero ya es más que en aquellos tiempos, cuando todos éramos unos "newbies" xD Con el pelo a medio crecer, con la música y tu estilo por bandera... En fin.

Y lo que me queda, colega

In deny

Lo siento, ahí va una de existencialismo. Ya seguiré el relato de antes. Es que es de noche y pasa lo que pasa... La noche confunde, la luna ejerce extraños influjos, como dicen Héroes. Y eso no se lo inventó Dinio, por dios...

...De hecho tengo mucho material existencialista sacado de mi último día de resaca mortal (y moral).

En los días de resaca, mientras yaces en el que, llegas a pensar, será tu lecho de muerte en breves instantes, piensas muchas cosas. En las cosas bonitas que tiene la vida, especialmente. Para qué vas a pensar en las malas, si estas ahí muriéndote. Piensas en las buenas para saber todo lo que no has hecho aún.

Realmente, seamos sinceros, sabemos que no nos vamos a morir. Pero en esa invalidez que nos envuelve, en ese mutismo y esa impotencia, te sientes capaz de hacer cualquier cosa... Cuando tu cuerpo filtre el alcohol que aún hay en tu sangre, claro.

Son días extraños, los días de resaca. En muchos casos, has llegado a las 7 de la mañana, aproximadamente, por lo que te levantas a la hora de comer.

...Sí.

LA HORA DE COMER

Esa cosa que es la última que podrías hacer en ese momento. Comienzan a llegarte entonces los efluvios del potaje de garbanzos de tu madre. En ese momento te levantas para potar, con suerte en el cuarto de baño. Sin ella, antes.

Entonces, al producirse ese desfase horario, pierdes ya la mitad del día. En algún instante, te preguntas cómo coño pudiste estar de juerga 7 horas seguidas (o más, en mi último caso) sin la ayuda de ninguna droga que se consuma por vía nasal. Bueno, son cosas que no tienen respuesta.

Entonces este día se convierte en un día en blanco (blank day, para los guiris). Es un día de mierda en el que no haces nada, marcado por la actividad confusa de tu mente y un tanto anodino. Si encima está nublado, entonces se convierte en un puto día en blanco (fucking blank day).

¿Por qué nos acordamos de las cosas buenas sólo cuando estamos al borde de la muerte? ¿Por qué no las tenemos en cuenta cuando vamos por la calle andando? Eso es ser ciertamente egoístas con nosotros mismos. Así que os recomiendo, especialmente a los pesimistas y a los emos y demás calaña con energía negativa (como diría Cova), que dejeis de rayaros. Moveos un poco, que para eso están los pies, y dejad de lamentaros, ostias. Cuando estéis en vuestro verdadero lecho de muerte será demasiado tarde ya.

Y pillaros un buen morao y uníos a los Four-legged warriors

Piece of metal

Tenía que alcanzar la cima de la colina. Tenía que llegar, como fuera. Ya no importaba matar, asesinar, acribillar a balazos. Había visto cientos de cuerpos mutilados y desgarrados, por la metralla, por las hojas afiladas, por las balas, por el napalm que caía del cielo cada mañana. De hecho, estaba rodeado de cuerpos sin vida.

Ya nada importaba...

Hacía meses que no recibía cartas de su novia. Seguramente le habría dejado por otro, por alguno hippie de pelo largo lleno de piojos, de esos que estaban tan de moda ahora allá en casa. Al principio ella le animaba; poco a poco las cartas empezaron a tardar más y más, y ya, nada. No era el único al que le había pasado, de todas maneras. El bueno de Max no llegó a recibir ninguna carta... -...Esa furcia... -decía a veces en voz baja. Hasta que un jodido vietnamita le voló la tapa de los sesos.

La guerra no era popular en Estados Unidos. La última vez que fue a casa, una muchedumbre melenuda les recibió con abucheos y escupitajos. -¡Volved a Vientam! -decían. -¡Aquí no queremos asesinos!
Unas cuantas chicas preciosas de pelo largo les tiraban huevos.

Él se había enterado de que incluso el presidente Kennedy daba por perdida la guerra, pero como general no quería que sus hombres se enteraran. Sería como una patada en los huevos.

Estaban en el puto infierno.

La jodida colina...

Antes estaba llena de árboles. Ahora no quedaba ni un tronco en pie. Las granadas de mano los tiraban abajo, y el napalm se dedicaba a kemar los troncos y los cadáveres esparcidos. Estaba todo lleno de agujeros y trincheras, por todas partes. Los vietnamitas habían cabado fosos con maderas puntiagudas en el fondo... Al menos era una muerte rápida.

Hacerse con ella era su vida. Ya le daba todo igual, no sabía por quién luchaba, su país los odiaba, nadie quería esta puta tierra llena de junglas y de ríos. No sabía por qué estaba allí. Se alistó buscando la gloria y solo encontró misería y muerte, destrucción inútil; esta guerra no tenía sentido. Así que decidió centrarse en la colina. Después de todo, no podría irse de Vietnam.

Todos hablaban de lo que harían cuando llegaran a casa. Grandes sueños... Recordaba todos los proyectos de sus chicos, aunque estuviesen muertos. Joder... Un cuerpo inmóvil, con una expresión vacía... Antes había estado lleno de ilusiones y de ganas de vivir. Ahora estaba lleno de plomo. Esta puta guerra no servía para nada, sólo para llegar a la colina y para matar o morir en el intento.

Se sentían solos. Subiendo la embarrada pendiente y esquivando los obstáculos, se echó al suelo para cobijarse contra las balas. Los vietnamitas habían construído en lo alto de la colina una trinchera, y, joder, siempre venían más, nunca se acababan... Ellos no pintaban nada allí.

Pero ya quedaba poco... Llegarían a la cima.

¿Qué te pasa?

Estaba sentado, con la mirada perdida, fija en un punto.

-¿Qué te pasa?- preguntó ella.

-Me pasa el Mundo niña... Me pasa el Mundo.

Anni Kookoo

The places that we lived, the living that we did
The places we were put, the things we were giving
...The things that they took
They took away our pride, and if they didn't
Take our lives, they took away the things that made us feel alive

She says
What have we become, what have we become?
How did this become, how did this become?

The old women reflects from the east to the west
She thinks of her grandmother and her grandfather
and the strength that they had
Now she looks to the young
With all their sniffing and their drugs
The drinking that has stolen so many souls
and flooded her sacred blood

She says ooooh what have we become,
what have we become
She says ooooh how did this become,
how did this become

She says oooo the bottle took my son,
it took away my son
She says oooo where we going to run,
what have we become.

Charlie goes to the Candy moutain

Tu bar

No volveré a menear el kakas en tu bar. Menearé el kakas delante del gili de tu puerta. Menearé el kakas en el parque con un brik de peleón.

¿Pero qué pasa en tu bar? ¿Qué hay en tu bar? ¿Cagáis en doradas patenas? Pues yo sólo veo un tugurio vulgar, una cloaca sin gloria ni pena. Y el desfile de muchachas bonitas que se emborrachan y vomitan. No deja de ser pintoresco pero no justifica estos precios dantescos. Ni que haya en la puerta un cenutrio siniestro. Yo sólo vine a tomarme una cerveza.

¿Qué coño hace tu pistola en mi cabeza?
¿QUÉ COÑO HACE TU PISTOLA EN MI CABEZA?

No volveré a alternar con esa especie de jet-set que va a tu bar. Ni aunque cambie de dueño y pongan una jaima. No creo que lo pise, no, porque aun no he superado el trauma.

¡...Pero qué facilidad, qué soltura para hurtar! ¿Desciendes de Curro Jiménez? No recuerdo haber pedido 20 kilos de caviar, sino un tercio, un tercio, ¿¿¿entiendes???

Si supieran de este desmadre, ¿qué dirian tus compadres? Pensarian que es una broma o que abreba en tu bar hasta el papa de Roma, que después de dar misa, en tu antro la toma, y paga los chatos a precio de viñedo, sólo porque llevan la grasa de tus dedos,


¡¡SOLO PORQUE LLEVAN LA GRASA DE TUS DEDOS!!

Se fue la luz

Se fue la luz. Mierda. Ahora me voy a perder este episodio. Bueno, qué más da, ya lo he visto anteriormente. Aunque tengo que reconocer que verlo en la tele en lugar de en el ordenador es más emocionante.

Siempre que se va la luz, me imagino a los que trabajen en los generadores cercanos, afanándose en reparar la avería con nerviosismo y sudor en la frente. Seguramente no será así.

Comí en la terraza del 7º, acompañado por mi hermana. Una vela nos iluminaba. Después, ella se fue, y yo terminé mi cerveza mientras escuchaba Héroes. Este grupo tiene la cualidad de sumergirte más aun en la oscuridad, con ese halo romántico y grave.

Contemplé los edificios, las moles de cemento que se erigían frente a mí. Solo había algunos pequeños puntitos de luz en ellos, el resto del cuadro estaba sumido en la noche. Después se sumaron algunos más, cuando los dueños de los pisos fueron encontrando sus respectivas velas. Los más despistados maldecirían, y se estarían imprecando a sí mismos que ya no se los volvía a olvidar comprar velas. Me reí... Se les volvería a olvidar.

La llama instalada sobre la mesa luchaba por su vida, fugaz pero siempre renaciente, contra el viento. Abajo, fuera de todo misticismo, rodaban algunos coches, con sus faros encendidos para poder discernir vagamente la senda correcta entre tanta negrura. Avanzaban lenta y torpemente, privados de las farolas, como un bebé que da sus primeros pasos, destronada su soberanía por la noche. Qué torpes, era gracioso verlos balbucear sobre el asfalto.

El cielo estaba sin nubes, relativamente limpio. Se veían las estrellas, no muchas; pequeños puntitos de luz que parecían conversar, secretamente, con los otros formados en la Tierra por las velas.

A la izquierda se abría el Mar, profundo, con sus aguas calmadas, acariciando las arenas y las conchas que él mismo gestaba y después escupía. Desvalida la tierra de su sagrada electricidad, éste ganaba en supremacía sobre ella... con sus simples mortales pequeños y desarmados, parecía que iba a ser engullida por el agua, por el dios océano, inmenso, mágico y majestuoso, hipnotizante... el Mar parecía agresivo con el exterior, pese a su gran calma, pero sin duda su interior mima y cuida con recelo sus tesoros, cobijados en su seno.

-Aquí terminas tú-, parecía decirle a la tierra. Provocaba respeto.

La luna brillaba sobre el agua, vertiendo la luz sobre su superficie y haciéndola parte de ella. Como dejando claro que mandaba ella, que era ella quien forma las mareas, que la luna manda sobre el mar. Aunque no lucía llena, radiaba mortecinamente blanca.
Aun así no observaba; más bien era observada, como una princesa guardada con celo hasta que sus encantos afloran y es vista por primera vez como mujer en un baile. Allí estaba, flotando en el éter... danzando... en la eternidad que nos inspiran los cielos y el universo, un círculo blanco en otro océano, el de las constelaciones.

...

Ah... Ya lo creo... La electricidad nos roba muchas cosas...

Entre ellas, a veces, la verdadera vista.

Xana

Hace un tiempo conocí a una xana. Son seres de extraordinaria belleza, pequeñas diosas de la mitología asturiana.

Son mágicas, encantadoras, bondadosas. Y bellas. La realización de lo imposible, del extralímite. Pero sobre todo, mágicas.

Cuentan, y cuento, que las xanas alegran el corazón con su canto a todo aquel que la escuche, que su presencia alivia las almas, que el rencor desaparece ante la contemplación de ese ser sobrenatural. Irradian un halo de bienestar a su alrededor. Nunca pensé que pudiera existir algo así hasta que lo vi con mis propios ojos. ¿Quién necesita un dios habiendo contemplado esto?

No necesité nada más a partir de ese momento para saber que la magia existe. Y en lo que me reste de vida seguiré creyendo lo mismo. Existe porque la he visto con mis propios ojos, y la sentí con mi propio corazón.

Si algún día teneis la suerte de contemplar a uno de estos seres, no necesitareis más explicación; sentireis cómo fluye la magia. Es mejor sentirlo que leerlo.

Me voy

El autor de este blog se va a la playa, así que ya nos veremos. No creo que escriba nada más hasta que vuelva en septiembre, aunque quizás haga alguna visita eventual al ciber (dadlo por hecho).

Solo decir que últimamente no he posteado porque me he convertido en una especie de gelatina sin vida que se dedicaba a estar en casa sin hacer nada durante el día y a salir de juerga por la noche, qué remedio. No me quedaba otra que no hacer nada. Me lo he pasao bastante bien estos días, especialmente por la noche y tal, la verdad es que el verano hasta ahora ha estao chachi piruli one little ball (como dice alguien... excepto por lo de "one little ball", traducidlo a medias)

Ojalá todo el verano pudiera ser así, jasjas.

Un saludo a todo ser que se atreva a leer este blog.

Nos vemos!

El crimen del móvil, por Juan Abarca

Si quieres usar un móvil de nuestra marca, vas a tener que pagar. Nuestras extensas campañas publicitarias no han salido gratis, así que vas a tener que costearnos la próxima, y con creces. Sí, esa campaña dedicada a convencerte de tu infelicidad, de tu carencia, en definitiva de tu imbecilidad hasta la fecha, esa campaña que te hace sentir menos porque no tienes nuestro nuevo producto, la vas a pagar tú mismo cuando lo adquieras.

Nuestra marca es una buena marca. Es una buena marca porque existe, y existe porque hemos difundido su existencia. Tú la eliges porque es la mejor, y va a seguir siendo la mejor ya que promete grandes ventas, lo cual nos permitirá seguir difundiéndola de manera cada vez más agresiva. Tú no quieres nuestro móvil porque te ofrezca determinadas prestaciones. Eso es lo que te hacemos creer. Tú quieres nuestro móvil porque si eres hombre las mujeres acudirán a ti como moscones, y si eres mujer, los hombres. Te lo hemos explicado en los anuncios, y tú lo sabes. No son anuncios sexistas, tratamos a los individuos de ambos sexos por igual: como basura.

Además, nuestra marca no es una marca cualquiera. Es de colorines. Y tiene un nombre actual, juvenil, dinámico. Sabemos que no te vas a comprar cualquier mierda. Tú te vas a comprar nuestro móvil, ya que lo hemos dotado de una apariencia atractiva, y por lo tanto es de calidad. Y punto.

En realidad hemos abaratado los costes hasta la náusea. Por un lado hemos conseguido elaborar un producto que haría reír (o llorar) a cualquier aficionado a las maquetitas de guerra o a los trenes eléctricos. Decir que nuestro producto es de juguete sería poco, sería hasta un insulto para cualquiera que haya jugado con juguetes de verdad. Por otro lado, te cobramos cada vez un poco más.

Luego están las chuminadas. Desde el salón de reuniones de nuestro departamento de chuminadas se pueden oír cada pocos días grandes carcajadas. Suelen coincidir con los nuevos inventos, como las carcasas de colores, los jueguecitos, las conexiones a internet o los zapatófonos con cámara de fotos. Se trata de que te compres cada vez una gilipollez nueva. No te preocupes, que aunque estés contento con tu móvil actual y no quieras deshacerte de él, el propio cacharro se romperá solo. Se joderá la batería, o el cargador, o dejará de sonar para siempre por cualquier causa. Y si quieres repararlo ven, que tenemos la respuesta: tíralo a la basura, so obsoleto, no seas precámbrico. Si aún así insistes, te diremos que ya no hay recambios, aunque tu móvil tenga tan solo dos o tres años. Se trata de que pronuncies la famosa letanía: "para los problemas que me está dando, me vale más la pena comprarme uno nuevo". Si necesitas reafirmarte en ello, cuéntaselo a la gente, que todo el mundo te dará la razón, a pesar de que dicha conclusión parte del dudoso supuesto de que necesitas un móvil.

Además, hazte a la idea desde ya de que tu móvil es grande. Tu móvil es demasiado grande siempre, y debe darte vergüenza salir a la calle con él, habiendo otros más pequeños. Tu móvil es una piltrafa de móvil desde el momento en que dejó de ser el último modelo de nuestra marca. Llora, llora tu desdicha, pobretón, pobretona miserable. Tu coche es una lata, tienes barriga, no te pareces a la gente guapa de la tele y encima tu móvil es grande. Debes comprar el nuevo y acto seguido empezar a descojonarte de los demás usuarios, con sus móviles enormes. Esto último es muy importante, necesitamos que la gente propague por sí sola la estulticia que nos da de comer.

La era de la esclavitud no ha pasado. Tú eres nuestro puto esclavo. Esclavo de la infelicidad que planea sobre ti. Deberás trabajar para nosotros. No importa que hace pocos años no existieran los móviles, no importa que sean prácticamente innecesarios. Deberás comprar uno nuevo cada poco tiempo, y deberás alimentarlo continuamente. Enchúfalo, que te quedas sin batería, date una vuelta, que te quedas sin cobertura, afloja la mosca de nuevo, que te quedas sin saldo, y sobre todo ¡corre, corre, corre, que te llaman! ¡No debiste alejarte tanto de tu móvil! ¿Y si no llegas a tiempo? ¿Quién será? ¡Corre, idiota!

Afán

En estos días en blanco pienso demasiado, inevitablemente. Estoy sumergido de lleno en una búsqueda de mí mismo, como el Señor Troncoso. Como ya sabeis, entes, la música es una de las cosas que más me gusta y una de las que más ha repercutido y sigue haciéndolo en mi vida, así que a veces, me pongo a pensar en música (por no decir la mitad del tiempo que estoy despierto).

Yo tiendo a cuestionarme todo, cuestionarme quién soy, si lo que hago está bien, está mal, por qué lo hago, si me gusta o no... Llego a cuestionarme cosas que uno cree arraigadas desde siempre y por siempre, cosas adoptadas en el pasado y que permanecen en uno. Como una especie de auto-psicoanálisis xD.

Y una de las cosas que me cuestiono es la música. Mi vida cambió de manera radical desde que me di cuenta de la música; creo que se nota, si mirais un poco el resto del blog, que es mi principal afición. Y desde que tengo el grupo y compongo cosas, también he cambiado. Cambia en parte tu manera de pensar en la música y te adentrás aun más en ella.

Antes simplemente me dedicaba a juntar riffs que estuvieran más o menos guapos y a pensar la mejor manera de continuar con una canción en la que me había atascado. Y es exactamente lo que hago ahora, pero no con la mentalidad de un chaval de 16 años. Tampoco puedo decir que sea un compositor sesudo de 30 tacos, con una experiencia increíble y que conozca todos los músicos underground de la tierra, pero de 16 a 19 años se aprenden muchas cosas; la vida va más lenta y hay más experiencias, aunque el carro comience a acelerar inexorablemente.

El tema es que me he dado cuenta de que tengo una inquietud por que todo lo que haga sea relativamente original. Es como una búsqueda. Desecho todo aquello que suene típico porque no encaja conmigo. Tampoco puedo decir, de nuevo, que las canciones de MADE IN sean el colmo de la originalidad; las influencias se notan a saco y la originalidad, no la llegamos a tener en el culo, pero casi. Es la inquietud lo que me mueve a hacer estas mierdas.

El otro día hablando con un colega, me preguntó que para qué quería originalidad, si la música la hacía para los demás o realmente la hacía para mí. En ese momento dudé; pensé: quizás la hago para los demás, quizás es al resto de la gente a quien quiero gustar. Pero me he dado cuenta de que la hago para mí con ese afán de búsqueda de algo, es como vomitar la inquietud que siempre hay dentro de mi cabeza haciendo algo extraño y paranoico.

Después de todo, soy algo extraño y paranoico xD Es normal que salieran cosas raras de mí xD

...And justice for all

Estaba aquí escuchándome este disco de Metallica tras mucho tiempo sin hacerlo... o sin hacerlo detenidamente. La verdad es que siempre lo consideré un buen disco, pero quizás algo frío, demasiado pulido, con una producción casi gélida. Ejecutado a la perfección, eso sí.

Es curioso lo que pasa cuando uno escucha un disco que hace tiempo que no escucha... Se da cuenta de un montón de detalles. Y con este no es menos, al contrario. En este tiempo he estado escuchando cosas como Death y otros grupos de death técnico, paranoyas progresivas y demás, y también otras cosas no tan raras. Y al escuchar este disco me doy cuenta de que es una obra maestra.

Realmente lo escucho desde que tenía 13 años o por ahí, pero lo asimilé simplemente, no me paré a escuchar detenidamente lo que cada instrumento hacía, los compases de cada canción, las paranoyas que hacían, los puentes que se curran los cabrones... Las baterías del Lars... Cosa que ahora sí tengo capacidad de hacer ya que sé un poquito más de música. Es cuestión de escuchar, por ejemplo, el minuto 3:53 del Frayed ends of sanity y cosas por el estilo.

En este disco destaca todo menos el bajo, está claro, lo echan casi fuera de la mezcla, más exagerao aun que en los anteriores trabajos. La batería se sale, las guitarras rítmicas están ejecutadas con una precisión milimétrica, un abuso por parte del James, que también canta lo suyo. Los solos del Kirk utilizan muchos mas recursos que anteriormente, posiblemente sean los más técnicos de su carrera.

Otro aspecto a tener en cuenta son las letras. Utilizan palabras bastante raras y poco comunes, y largas. En cualquier caso, en cuanto a letras se refiere es de lo mejor que ha hecho Metallica. Son flipantes, no sé de qué otra manera describirlas (además de complejas también, vale xD)

Parece que todo el grupo se mentalizó de que querían hacer algo complejo, llevar su grado de composición un paso más arriba, y así lo hicieron, alcanzando, compositivamente hablando, la cúspide de su carrera... Al menos eso pienso. Porque quizás el Master of Puppets sea más mítico que este disco, incluso diría que los tres anteriores son más míticos que éste, pero no alcanzan el grado de complejidad y maestría de ...And justice for all ni de coña.

Po weno, se lo recomiendo a todo aquel que lea esto y no lo haya escuchado nunca.

Un saludo y Dyers eve a toda ostia coñoooooooooo ARGHHHWRTHGSATINAGTRGANETGOA`THGATG+
APIETNGAETGN JASJASJASJ SJEFI JASJAS! xDDDDDDDD

Magia

Al encender la luz no se siente lo mismo que cuando está apagada, pero no puedo escribir a oscuras en un cuaderno. La luz es revelación y la oscuridad ofuscación, intriga. Tenemos en nuestra mente que la luz es el "sí" y la oscuridad un gran "no", cuando en realidad son la misma cara de una moneda de un solo lado.

Hace calor. Me pregunto, con las sábanas a medio tapar, si tú también tendrás calor. Caigo en el tópico de preguntarme qué estarás haciendo, cómo estarás, y me regocijo en él. Me arrastro, me rozo, me hundo...

Mi ilusión y mis ganas de vivir vieron tus ojos, y decidieron que ya era hora de levantarse y declararle la puta guerra a la confusión, el miedo y la tristeza. Y mira cómo ganan, llevando como estandarte y como única bandera tu mirada, como única arma. Y estaban sitiadas; los pronósticos más optimistas les daban sólo unos meses de vida.

No me preguntes cómo surge la magia. La magia existe y tú la llevas contigo, eres mágica. Eres el ser más maravilloso y mágico que he conocido. Y pareces, podrías parecer surgida de la realidad, pero todavía no me lo creo. Yo creía que la magia sólo estaba en los cuentos.

Gracias, hacía tiempo que no me alegraba de estar vivo. Dile a tu mirada que ella ha ganado la batalla.

La confusión, el miedo y la tristeza portan un estandarte blanco.

Hair

No sé si habeis visto esta película, o habréis oído hablar de ella alguna hez. Para empezar, se la recomiendo a todo aquel que lea esto, indiferentemente de su raza, religión, género, equipo de fútbol, o marca de orinal preferida. Así que ya os la estais bajando.

Es un musical; primero se estrenó en teatros y demás, y a finales de los 70, si no me equivoco, se produjo su adaptación a la gran pantalla, como dicen en las noticias. Algunas de las canciones os sonarán, como la del principio o la del final, que posiblemente sean las más conocidas.

Trata de un chaval de la Norteamérica profunda que viaja a Nueva York para inscribirse en el ejército e ir a Vietnam, a la guerra. El creía firmemente en la defensa de su patria a toda costa. Al llegar allí, conoce a una serie de gente que vivía en la calle con ropas de colores, barbas, y pelo largo, que cantan y bailan con una cordinación increíble (¿nunca os habeis parado a pensar qué pasaría si estás con los colegas bebiendo cubatas y de pronto empiezan a cantar y a bailar de manera cordinada? Yo me partiría el culo).

Esta gente se rebelaban contra el sistema de una manera curiosa, y cambian la manera de ver las cosas del protagonista. Bueno, lo mejor es que la veais y a callar xD

El asunto es que es una gran película, y curiosamente nunca la ponen en la tele, excepto en contadas ocasiones. Esto se debe a que es una película peligrosa para el sistema. Este musical ataca a nuestro actual sistema, gobernador del mundo mundial, dándole palos por todos sitios. Critica la guerra, el racismo, la contaminación, los laboratorios, y propaga las drogas, la libertad sexual, la paz y el amor.

Por eso es una película peligrosa para nuestro sistema. Promueve la libertad, las drogas y el amor.

No sé si os dais cuenta, lectores inexistentes, de lo que esto significa, a parte de que la tele nos come el coco y hace nuestro pobre cerebelo agüita. Hemos llegado a un punto en nuestro sistema en el que somos esclavos de nosotros mismos. Somos esclavos del progreso, estamos encadenados a los super(de)mentes que nos controlan desde arriba. Hemos llegado a un punto en el que promover la libertad y el amor libre se convierte en un problema. Promover la rebeldía se convierte en un problema.

El ser humano, en su historia, ha ido creciendo gracias a la rebeldía y a sus ansias de libertad. Pero nos estamos autolapidando tras una pared de ladrillo que nosotros mismos construímos desde la rebeldía. El sistema siempre intentará acallar las voces del pueblo, ya sea con la tele o con la policía. Ya sea con la mente o con el músculo, con los ojos y con el miedo.

Creo que deberíamos replantearnos, como dice Mustaine... Are we still the people right? En serio, bajaos la película y crearos vuestra propia opinión sobre ella, no os defraudará y os dará que pensar. Os aseguro mas de un momento con la piel de gallina.

Y cuidado con el sistema

(J)Oda a Mamá ladilla.

Bueno esto es un simple texto en alabanza a uno de los mejores grupos que ha parido nuestra madre putria, España, que solo da a luz a grupos de mierda una y otra hez. Querría contar con la mierda que cagué hace un tiempo y fotografié para ponerla en tributo en el foro del grupo en cuestión, pero no la tengo aquí. Lo siento, Truñi, otra vez será.

Y son los mejores por varias cuestiones, a mi entender...

Para empezar, sus numerosas influencias, que proceden desde el pop al hardcore y el thrash les dan un sonido único y hacen que cada canción sea distinta.

La calidad musical de sus tres miembros viriles propician una ejecución perfecta de sus instrumentos, viriles también, lo cual se ve reflejado en un directo cargado de testosterona (¿?¿?¿?). No voy a decir virtuosismo porque no lo es, pero vaya, que tocan bien los cabrones.

Sus letras, plagadas de sarcasmos, humor inteligente, y abrasivas donde las haya, dicen cosas, que no es moco de pavo. Se meten con todos, y se meten con los que se meten con todos. Abarcan todos los terrenos, desde la política hasta el cine, pasando por la escatología, yo qué sé... Aquí no se salva ni Diox. Vaya, es que a ver si les conozco un día en persona para que hagan una canción en la que se metan conmigo.

Y por último, su vena progresiva y el afán de exploración que tienen, ya le ponen la guinda a la hez.

Por eso, y porque son feos de cojones, Mamá ladilla es para mí uno de los mejores grupos nacionales. Los he visto dos veces en directo y en ninguna me defraudaron, es más, me lo pasé mucho mejor que con otros grupos considerados más gordos y con mayor caché. La primera vez que los vi, en el 2005, apenas los conocía, y maldije ese día porque se me cayó un porro de maría (ha rimao, coño... si esque de aquí no pue salir ná malo xD) aun así estuvo de la ostia. La segunda vez fue en el 2006 y fue uno de los mejores conciertos a los que he ido.

Y ahora yo me pregunto, ¿por qué coño no gozan de la fama que debieran? Currarselo se lo curran, os lo aseguro. Pero esto demuestra la ignorancia de la masa con respecto a temas musicales y las pocas ganas que hay de querer pringarse. Porque dudo que en ningún otro grupo español se puedan encontrar, por poner, unas letras tan brillantes, una poesía tan llena de recursos de todo tipo como la que hace esta gente.

Po weno, ellos se lo pierden. LADILLA FOREVER!! xDDDDDDDDDDDDDD Os dejo aquí el video de Música cursi:

Los porros cansan

Doy fe. Pero las drogas son buenas, en serio.

No se cuantos de vosotros, queridos lectores incorpóreos, fuma mierda. Yo sí, y hoy me he fumado un porro en el descanso del ensayo, con papas y cerveza, que se caga la perra. Tras esto hemos subido y hemos seguido ensayando, con el Jorge diciendo "illooo ke ya no hay ganas mamonaa". Y al final, curiosamente, con las gilipolleces, nos lo hemos pasao de puta madre (no solemos hacer descansos).

Yo estaba tocando, tó morao y con las manos frías, pero con una sonrisa en la boca. A la vuelta en el autobús, apoyé la cabeza en el cristal y me embargó una sensación de felicidad, o bienestar, como querais llamarlo, de esas que pocas veces llegan.

Y ahora yo me pregunto, ¿por qué coño ilegalizan esta mierda? Está probado que el alcohol, tal y como lo bebemos hoy en día los jóvenes, es más perjudicial que fumarse un porrito cada noche. Y todo por la visión cerrada de nuestra cultura. Es curioso que en Marruecos, el alcohol lo tienes que llevar metido en una bolsa de pan para que la gente no se de cuenta. En cambio el hachís lo puedes pillar casi donde quieras y nadie te mira mal.

La visión de las drogas es un problema cultural, no de salud pública. El señor Rajoy te echará una moralina si te ve fumando un porro, pero después bien se pilla las tajás de mil pavos. Imagino que las generaciones actualmente adultas no pueden cambiar su manera de ver las cosas, pero nosotros ya las vemos de otra manera. Poca gente conozco de mi edad que condene el hachís y la marihuana.
La sociedad permanece en la ignorancia, pero la legalización de este tipo de sustancias traería grandes beneficios... Por una parte, un control sanitario sobre las sutancias que se venden y un aumento de la calidad. Por otra, un aumento del turismo y el prosperar de negocios y empresas nuevas dedicadas al tema (mirad la de peña que va a Holanda ahora, ¿por qué será? No creo que sea por los tulipanes precisamente). La desaparición de parte de las mafias de contrabando... Por solo mencionar algunas cosas.

Lo dicho, legalización amigo conductor.



Pongo aquí una imagen que es demasiado grande y cabe:

http://www.plasticofantastico.es/images/MARIHUANA.gif

Cartel de la película Argentina "Marihuana" del año 1950 en la que se alertaba del pernicioso y dañino consumo de la "planta del diablo". Las primeras apariciones de la marihuana en el celuloide se remontan a los tiempos del cine mudo. The Road to Ruin (1928) o Jewel Robbery (1932) en donde jovenes buenos y sanos conocen la ruina y la muerte, con escala en la locura, tras fumar la yerba maldita.

Ser en el tiempo

Me disponía a borrar los otros dos blogs que tengo, me hice este en un vano intento de esos que se hacen de vez en cuando por olvidar el pasado. Y crearme este nuevo era parte de ese intento absurdo. Y es absurdo porque uno se da cuenta de que huir es inútil. Nos podemos avergonzar de etapas de nuestra vida, pero, ¿para qué desmerecerlas?

Nuestra mente va evolucionando, nosotros vamos evolucionando y cambiando. Pero en otra época fuimos otra cosa, y lo eramos porque creíamos que estaba bien (¿verdad, mi tessoro?). Cuando veo pasar a un chaval con una camiseta de Mägo de oz, me cago en él porque yo nunca he tenido una camiseta de Mägo de oz. Perdonad, me he ido a un caso extremo.

Pero cuando leo cosas escritas anteriormente, hace años, la primera reacción suele ser avergonzarse, pero la segunda, mejor que criticarse, es mirarse de manera entrañable. Todo el mundo tiene un pedazo de la verdad, y eso es cierto le joda a quien le joda. Y yo también tenía en otras épocas trozos de verdad. La verdad de alguien de 15 años, de 16... Pero verdad, después de todo.

¿Por qué borrar testimonios de otras épocas? ¿No será mejor aceptarlos? Posiblemente sea una vía más chunga, pero, ¿quién dijo que ser fuera fácil?

Nueva letrina...

...para orinar en ella, os doy permiso. Para el temita nuevo "_te keda cogio_.gp5":


Black again, I am diving
through the gates of my own inner thoughts
Paralized I stare the darkness
to know what moves beyond.

And my mind turns against me
thinking things that I don't want to think
It's hard to fight when you realize
the enemy's inside... you head

Precipitating... Your brain is rotting
Obsessive thinking is overtaking

I'd sign with the devil to escape from myself
I'd take out my brains to escape from myself

Black is there, always waiting,
from a corner it begins to grow
Takes the form of a hangman,
comes to me and whispers in my thoughts

Then the gates close behind me,
I get trapped inside forevermore,
only sleep will calm my nightmare,
only death will end it up at all.

Espera VS instantaneidad

El encanto de la espera, el placer de la instantaneidad.


¿Por cuál os decantaríais?


Últimamente he estado pensando esto y me he dado cuenta de que las nuevas tecnologías como internet nos dan el poder de la instantaneidad: escuchar un disco cuando nos salga de los huevos, ver un video cuando ídem, encontrar información de cualquier tipo con sólo hacer un click, como dicen los puretas... Y yo, al menos, me he acostumbrado a este tipo de vida y a esta manera de entender las cosas.

Esto nos aporta un placer instantáneo moviéndonos menos que la rodilla de un clic. ¿Pero cuando dura? Es decir, ¿de verdad es lo mismo buscar un disco en x tiendas hasta encontrarlo que bajártelo de internet? ¿De verdad es lo mismo leerte un libro que leer la wikipedia? ¿Es lo mismo hablar con alguien por el messenger que cara a cara tras haber quedado con ella (jeje)? Está claro que no.

A lo mejor pensais, vosotros, entes inexistentes, que estoy exagerando, pero yo pienso que no, que ya es algo completamente implantado en nuestra generación. Y realmente pienso que algo da más placer cuando te ha costado un cierto sacrificio conseguirlo, ya sea dinero, ATP, tiempo... El placer conseguido de manera instantánea también es instantáneo en su duración.

No nos coscamos pero en una década la cotidianeidad de la cultura occidental ha cambiado de manera drástica: de la espera a lo instantaneo.











Coño! Ya hasta el colacao es instantaneo! xDD

Death by metronome

Tras 6 ó 7 años tocando la guitarra he decidido que ya es hora de ponerme en serio. Porque estoy hasta los cojones de ver niñatillos que llevan 2 años tocando y te hacen unos barridos de la ostia, y tras decirles "illo, tocas de puta madre", me responden, "el metrónomo tío, el metrónomo".

Así que he adqurido este metrónomo virtual

tó coketo. Ya me estoy intentando sacar algunos ejercicios.

En realidad todo empezó cuando fui el otro dia a casa del Miche, un colega, y empezó a tocar, entonces ya me harté de mi técnica chuskera y decidí ponerme en serio, porque nunca me he puesto a aprenderme ejercicios y repetirlos una y otra vez.

Siempre aprendí a tocar aprendiendome canciones de otros grupos, y para los punteos pues me aprendía solos de otros grupos. Y sí, he acabao con los sobacos apestando y los dedos hechos mierda de llevarme tardes enteras con los solos de los huevos, pero nunca con metrónomo y empezando en plan lento, lo cual ha provocado que mi técnica sea una mierda. Estuve una tarde así y la verdad esque se nota. A todos los espectros y entes inexistentes que sé que leéis este blog, os recomiendo que lo probéis unos cuantos días y vereis como algo se nota.

Dentro de ná me veis haciendo barridos y tocando solos de jazz-fusión-experimental xDD